Уж ночь, но не сплю я,
Пью чай, всё сижу я
И ем винегрет.
Зачем же живу я?
Кого же люблю я?
Ответа всё нет.
Нет, ну гениально, а? Никогда не было желания писать стихи, - только поэтическую прозу - но сейчас, в самом деле, брутально рубила на ночь винегрет - так что один огурец даже попал туда целиком, - и уж очень заскучала во время этого прозаического дела.
Как говорила Агата Кристи, "я придумываю преступления за мытьём посуды - это такое скучное занятие, что хочется кого-нибудь убить". У меня обычно бывало примерно так же, а теперь больно мирное настроение.