Смотрю Метовского "Фауста". Наконец-то доза культуры!
Во время антракта вдруг задумалась о том, почему у меня стремительно иссякают силы. Кажется, чем ближе к концу семестра, тем последовательнее я отсекаю всякие каналы общения с людьми вне заведения. Очевидно, взыграл старый комплекс "Я должна давать стране угля, а иначе кому я нафиг нужна?". Нечего нести нового - книжку, идею, да хотя бы анекдот, - то и нечего, пардон за тавтологию. Такое стахановское отношение к жизни не делает мне чести, и я его засекла-то только недавно - и хорошо, что хотя бы засекла и поняла, что это не дело. Но факт остаётся фактом - мне в моём зашоре нечего нести миру, и я, будучи уверена, что в этом случае только надоедаю окружающим, просто закрываюсь в своей любимой баночке ("окружающие" вполне конкретные, но не перечислять же поимённо! хотя такие безличные определения тоже не делают мне чести).
Короче, слушаю, как Кауфманн поёт (бальзам на уши, как есть бальзам!), и ангстюсь, слушаю и ангстюсь. Приходит Мефистофель - становится легче. Появляется режиссёркий закидон - мозга наконец-то начинает работать. В том числе мысль постоянно ползёт куда-то в сторону сходства "Фауста" и "Сказок Гофмана" - идея не моя, но сильно запала в голову.
И не даёт покоя мысль - время действия в этом спектакле смещено куда к Первой Мировой, опера Гуно давно уже была известна, и все действующие лица, в таком случае, должны понимать, что Мефистофель поёт Куплеты Мефистофеля! Ей-богу, в этом что-то есть... Вроде как у Булгакова: "...и скалы, мой приют..." или "Это была отрубленная голова Берлиоза". Но тогда и вести себя все должны соответственно...