Дочитала я "Рукопись, найденную в Сарагосе". Давно впечатления у меня не напоминали до такой степени горные пики: то восторг вплоть до беготни по потолку, то полное уныние и горький вопрос: "Потоцкий, зачем Вы это пишете?". До середины книги такого вопроса вообще не возникало, напротив, всё было гениально, а вот чем ближе к концу, тем более, судя по всему, автор исписывался... финал же оказался настолько жутким фейлом, что я хочу забыть о нём как можно скорее.
Сразу по прочтении романа я ринулась читать послесловие Буэээлзы (хоть и Игоря, а всё равно погонщика фигни), и знаете что стало для меня настоящим финалом романа? То, что Потоцкий застрелился благословлённым серебряным шариком. После серого и скучного финала блестящей таинственной истории такая смерть автора внезапно поразила меня до глубины души. До такой степени, что даже стало не вериться в самоубийство из-за судеб Польши. Если проблема в том, что родина не обретёт независимость, зачем стреляться серебряной пулей?
Конечно, это просто заработала фантазия, но можно было бы вот так закончить, например, экранизацию "Рукописи": Альфонс ван Ворден, поклявшись никому не раскрывать того, что увидит, спускается в подземелье Гомелесов (это когда он первый раз спустился и действительно ничего не рассказал читателям (как можно после этого гнать про золотую жилу, Господи!)), - он спускается вниз, в темноту, а автор стреляется .