Пишет Mark Cain:
15.09.2015 в 14:05
Казалось бы: отыграл последний спектакль - и почивай на лаврах, приглашай биографов на коньяк. А не стой поздним вечером у воды - в твои годы это вредно.
Осенний туман над рекой дышит стылым равнодушием, будто зрительный зал. Растворяющиеся в нём софиты фонарей напоминают болотные огоньки. И за краем моста, как за краем рампы, вместо оркестра играет туш пенная воронка воды, уходящей в каменный рукав подземного русла.
Так тянет сделать шаг ей навстречу, и фантомный картонный венец давит седые виски не хуже всамделишного червлёного серебра.
Старые камни дрогнули. Странно - трамваи здесь давно уже не ходят...
А, нет, - это всего лишь лошадь. Знакомый чалый мерин остановился у самых перил.
- Ваше Величество!.. Все сбились с ног Вас разыскивать. Вам нездоровится?
- Я в порядке, дружок. - потёр глаза, отводя от тумана взгляд. - Ты ещё что-то хочешь сказать?
- Да. Милорд, велите сжечь балаган! Мне стало мерещиться, будто я сам лицедействую.
Я бы сыграл такого короля и такой замес! Прямо очень хочу.