Я только подохренел слегка, а так я совершенно спокоен (с)
15.10.2009 в 00:25
Пишет Нэт Старбек:Все мы будем королевами... - Габриела Мистраль
Королевами все мы станем,
а королевства у моря лежат, -
Ифигения, и Росалья,
И Люсила, и Соледад.
В Эльки, долине, окруженной
сотней гор или больше еще,
Встали вершины красного цвета,
цвета шафрана, к плечу плечо.
Мы говорили друг другу с восторгом,
свято веря, что будет так:
королевами все мы станем
и у моря повесим флаг.
читать дальше
По-моему, найденный интернетовский вариант не совсем точен, но книга куда-то завалилась в связи с ремонтом. Пусть так будет.
"Габриэла Мистраль никогда не писала стихов вечером. Закат вызывал в ней бурное негодование: "Я ненавижу его косой взгляд домашней воровки, когда она уводит от меня день <...>. Ненавижу его молчаливое коварство, с каким он незаметно сбрасывает свет, лежащий на моих коленях большим сияющим початком".
Что уж говорить о том смутном часе, который скрадывает формы и делает движения плавными? О том, который "зовут робким, хотя на самом деле - это час предательства, <...> земля с ее четко означенными линиями вдруг становится опасной: она точно дорога, что еще торится, она - непроглядна, как морское дно, дерево кажется пирамидой из морских водорослей, волшебной сказкой, а мой каменный дом - чем-то неназванным, в его двери никто не стучится, потому что он, скорее всего, не существует".
(c)
URL записиКоролевами все мы станем,
а королевства у моря лежат, -
Ифигения, и Росалья,
И Люсила, и Соледад.
В Эльки, долине, окруженной
сотней гор или больше еще,
Встали вершины красного цвета,
цвета шафрана, к плечу плечо.
Мы говорили друг другу с восторгом,
свято веря, что будет так:
королевами все мы станем
и у моря повесим флаг.
читать дальше
По-моему, найденный интернетовский вариант не совсем точен, но книга куда-то завалилась в связи с ремонтом. Пусть так будет.
"Габриэла Мистраль никогда не писала стихов вечером. Закат вызывал в ней бурное негодование: "Я ненавижу его косой взгляд домашней воровки, когда она уводит от меня день <...>. Ненавижу его молчаливое коварство, с каким он незаметно сбрасывает свет, лежащий на моих коленях большим сияющим початком".
Что уж говорить о том смутном часе, который скрадывает формы и делает движения плавными? О том, который "зовут робким, хотя на самом деле - это час предательства, <...> земля с ее четко означенными линиями вдруг становится опасной: она точно дорога, что еще торится, она - непроглядна, как морское дно, дерево кажется пирамидой из морских водорослей, волшебной сказкой, а мой каменный дом - чем-то неназванным, в его двери никто не стучится, потому что он, скорее всего, не существует".
(c)